Só. Só que ao contrário.

Pretérito retrato

2012-02-04T19:11:00.000-08:00

A verdade é que sempre decepcionaremos as pessoas.

Não por errarmos demais,

mas por elas continuarem cometendo o erro de esperar que nossas conquistas construam suas felicidades.

E vamos ainda ser muito decepcionados,

por esperarmos que a aspereza dos outros seja apenas um erro,

e não a essência daquele que não te oferecerá mais apoio.

Sofreremos calados,

porque a dor só é nossa,

e dividi-la seria inadimissível,

tentar mensura-la seria tão somente estúpido

quanto a estupidez de quem oferece o tapa, não a ajuda.

A dor feriu fundo,

feito faca que mata, lentamente,

matou parte de mim.

Digo adeus ao espelho,

e se eu disser saudades é mentira.

2012-01-12T08:03:00.000-08:00

Sei lá,

vou seguindo,

mas dá uma vontade danada de chorar.

Olho pra trás, já não vejo quase nada,

como naqueles sonhos bons,

que lembramos borrados e confusos,

mas que desperta o desejo de voltar a dormir.

Sonho meu,

que nos reste fé e paciência,

ou que saibamos inventa-los.

Carta ao senhor Tempo

2011-12-03T09:54:00.001-08:00

Olá,

sei que faz tempo que não te procuro, embora você se faça presente em cada minuto que se passa em mim.

Também sei que prometi não lhe rogar pragas, nem tampouco ajoelhar-me aos seus pés implorando favores.

Mas há tanto está presente comigo que conhece até o avesso de mim que escondo,

e peço desculpa pelas suplicas, pelo desespero,

volte.

Quero de novo aquele dia em que tocou uma música que tocou minha alma e me desvendou por uns instantes,

você bem que tentou me dizer o quão importante eram aqueles instantes, e eu não te escutei.

Não mexa a cabeça com esse ar de superioridade, bem que te avisei, sei que está pensando isso.

Também quero de novo tudo aquilo que esqueci e que quando aconteceram achei que era uma dessas coisas que ficam pra sempre marcadas,

e não venha me dizer que se esqueci é porque não era importante,

sou eu aqui quem decide o que é ou não importante.

Sei que é difícil, agora que estamos entrando no verão, mas por favor garanta-me um fim de tarde ameno, sem chuva, sem sol, sem nada,

eu arranjo um lençol velho, e ficarei deitada na grama te vendo passar, de um lado pro outro, debochando de mim.

Não ria de mim pensando assim no quão patética me tornei,

também te acho patético desfilando por ai se sentindo dono de tudo,

me desculpe,

volte.

sr., sei que andei distante enquanto você estava bem ali do meu lado direito e eu sequer te olhei nos olhos pra te ver quieto, calmo e constante,

como há muito você anda

Procurei por ai algo pra ler que me fizesse esquecer de você,

de forma que o dia virasse noite sem que eu nem percebesse,

mas os segundos passaram tão lentos quanto você desejou,

e perdi de novo mais uma oportunidade de me dar bem com você.

Estou sim descumprindo minhas promessas com você,

mas me entenda, te preciso ao meu lado,

ao meu favor, principalmente ao meu alcance.

E não venha me falar que é uma bobagem essa minha mania de querer controlar tudo,

bobagem é você achar que não, enquanto caminha distraído sem ter onde ir.

Também estou sem repouso,

então volte, tempo,

sem pausa pro adeus.

à nós, pretensiosos,

fé e paciência,

que ainda reste tempo.

Outra hora em outro lugar.

2011-10-09T17:49:00.000-07:00

Dessas histórias que começam com uma moça, ou um rapaz,

não faz diferença, subindo uma ladeira, aquele ar de quem não pertence a lugar algum.

Mas não, é dessas histórias de uma moça ou um rapaz descendo uma rua que acaba lá no centro,

que se perde na multidão,

mas não, ela é a multidão.

Ainda não, a história não tem nenhum caminho descendo, nem um esforço subindo,

é a história de uma moça e de um rapaz andando na chuva, enquanto as pessoas correm para lugares cobertos, as aves se escondem em lugares que nunca vi,

e por um instante a cidade perde aquele aroma de gente que sofre.

Essa não é a história,

essa moça, esse rapaz, eles não estão andando, eles não estão na rua,

não tem caminhos, não tem chuva;

Ela sente saudade,

já ela caminha vazia,

essa é a história,

música, que não pertence àquele rapaz que sobe e desce e se molha e sofre.

Tem um jazz baixinho no fundo,

que se mistura com as vozes, com as risadas, com o piscar de olhos de alguém ao lado,

um blues, que atrapalha a leitura,

que traz alguma lembrança de algo que não viveu.

e se tivesse vivido, doeria tanto.

Mas não doi, assim como um tango não é convite a dançar,

nem tampouco o samba é convite a alegria.

Penso em pagar a conta, e sair,

mas a chuva cai lá fora,

e saindo, essa também será a história daquele rapaz subindo a ladeira,

e ela não está na história dele.

Seus olhos não se encontraram, talvez nunca se encontrem.

Seus passos, descompasso,

E de que outro forma seria? Eles não concordam sobre as coisas grandes de vida,

só compartilham a pressa,

essa pressa de vida, essa sede de ser,

essa busca desenfreada pelo que mesmo?

Esboço num papel um desenho, acompanhado de uns versos,

mais um café, um homem entra, sem importância (qualquer),

uma voz bonita, os dedos no ajuste certo para as cordas,

ela gosta da música, de sentir o que ela não sente.

Tomo para mim as coisas que não vivi, é claro,

tenho pressa, porque não vou viver tudo,

ela não vai viver tudo,

quer dizer, quem vive tudo?

Mas não, esse não era o pensamento na minha cabeça, dela, naquela hora não,

que a vida não tinha vez as três da tarde do domingo chuvoso,

primavera? sim, já começou a primavera,

revolução da alma, tempo, tempo tempo.

-oi, me empresta o isqueiro? claro,claro.

Ver a chuva na copa da árvore, tem sua beleza, não, não me incomoda ser interrompida,

não por ela, mas ela ainda não estava lá, e nem eu sabia que uma hora ela estaria lá.

Quer dizer, não estaria, nunca esteve, foi em outro lugar, em outro dia, outro tempo,

se quer era dia, verão era,

porque era um desses tempos em que o corpo nosso se torna receptivo ao ser do outro,

então podia ser inverno,

e é claro que isso não tem a menor importância,

porque houve depois outros invernos, outros verões, falsas primaveras,

e outono de reencontro.

Não eram reencontros,

eram encontros com o novo, sentindo o antigo, doído,

aquilo que move a busca que não se buscava mais.

mas àquela tarde ela ainda não havia chegado,

e meu andar continuava vazio,

e ela sentia saudade,

e aquele rapaz tinha terminado sua caminhada,

o blues cessara, antes, o primeiro,

já não era tempo de alma,

era tempo de, não, não é sobre isso a história.

2011-08-13T20:22:00.000-07:00

Essa é uma daquelas horas em que gostaria de saber desenhar,

porque as palavras me faltam.

Que fosse música, escultura, pintura, um grito,

desfazer-me do martírio, desfazer-me.

O coração na mão,

sangrando, sem forças,

mas o pulso ainda pulsa.

o impulso.

Amorfo e mofo.

A mente se confunde.

Só o espírito, manifesta.

Manifesto sem sentido,

a esmo, eu sigo.

Há de ter um porto,

desses que sempre acreditei,

sem desejar.

Esse que encontrei,

e onde afundo.

Esse que ancorei,

hoje sou âncora.

O peso no corpo, é memória,

o peso na mente, peso morto.

As culpas, foram tantas,

nem desculpa cabe mais,

o perdão é banal,

café quente de toda manhã,

alimento da gastrite,

úlcera na alma.

Dor que cicatriza, não fere mais: perdão.

Esperei, acreditei, mais uma mentira.

Mais uma,

aditiva,

mais uma dose, mais um perdão,

mais uma briga, mais uma ferida,

mais um dia, um dia a menos.

Outono que venha,

Outro ano, que venha.

Além,

que sobre fé e paciência

à nos, presentes com amor.

Que seja.

2011-02-14T16:53:00.000-08:00

"Sei que me arrisco a te chocar, te ferir, te agredir. Mas eu nunca quis ser gostado por aquilo que não sou ou aparento ser" CFA

O elogio se esconde em miudezas,

um beijo reconhecendo uma ação,

um bilhete,

uma escolha de presente,

uma frase bonita fora de contexto.

uma supresa pra meses depois.

A crítica não, essa vem escancarada,

e nos enfia um tapa na cara,

que é pra ferir o orgulho, não o corpo.

As palavras doces são tão facilmente esquecidas,

já o desapontamento persegue.

Não se esquece a palavra dita quando alguém lhe enfia o dedo na cara e diz que não gostou, que não quer, que deve ser de outro jeito.

E de que jeito continuamos nossas torturas?

Trocamos beijos, trocamos afetos, trocamos carinho,

trocamos o melhor da gente,

pra colocar a cabeça de noite no travesseiro e só lembrar da aspereza, da dor minuciosa e nos dilaceramos amiúde.

De pouco adianta limpar a alma se ela continuar em branco,

a cor faz falta, qualquer cor que seja, flicts que seja, uma cor feia que seja.

mas que seja.

Atraiçôo minhas velhas convicções procurando o ponto certo de me instalar.

Renovo minha morais pra entender o moralismo que sinto em mim.

De pouco adianta uma mente cheia de idéias, uma alma cheia de esperança, um coração repleto de pureza,

se eu não sei amar.

Não aprendi,

e o tempo escorre pelos meus dedos,

colocando no meu caminho, feito pedras,

minhas falhas;

Freqüentemente tropeço,

repouso no tombo procurando o que me prende ao chão,

ainda que longe dos abismos de mim.

De qualquer forma e de que forma seja,

prossigo, prosseguirei.

Um dia tomo jeito,

e aprendo, seja como for,

que seja sempre amor.

2011-01-10T16:52:00.000-08:00

Quero a cidade que nunca dorme.

Quero a chuva que molha e não adoece.

Quero o sol brilhando o cabelo e reluzindo o olhar.

Quero o por-do-sol.

Quero o pudor guardado à sete chaves na gaveta.

Quero o sorriso sincero, e gargalhada que dói na barriga.

Quero o trovão para que aperte minha mão.

Quero a musica pra cantar bem alto, gritado.

Quero a fome.

Quero sacia-la.

Quero a sede e quero a água.

Quebro abraço sem medo de soltar.

Quero não soltar.

Quero o som do violão e do mar batendo nas pedras.

Quero acordar as onze e dormir as dez. da manhã.

Quero brigar pelo ultimo pedaço de pizza.

Quero pintar as paredes com poesia pura.

Quero a felicidade estampada.

Quero a vontade escancarada.

Quero a paz do silencio.

Quero ventos no cabelo.

Quero mãos dadas na beira da praia.

Quero dar a mão pra subir na montanha.

Quero tua voz e teu sono.

Quero tua roupa amassada, tua cara lavada.

Quero teu cansaço, seu abraço.

Quero tua culpa, teu perdão.

Quero tua pele nua.

Quero tua verdade crua.

2011-01-04T03:47:00.000-08:00

Me doeu todos os dias o medo de que percebesse.

Que se conseguiria passar uma semana sem mim,

passaria quanto tempo fosse.

Saber que encontraria com quem rir, com quem beber, com quem conversar.

Sei que só sente em paz nos meus braços,

mas já sentiu isso com outros,

outros que nem tem mais importância alguma,

então talvez eu seja você só por agora.

Que você encontrará um outro alguém que te de paz,

encontrará alguém que te de a mão quando precisar,

que te tire dos seus poços.

Imaginar tua felicidade longe de mim me doi todos os dias, feito uma bofetada.

Você se envaidece dos meus sentimentos feios, mas não posso te culpar.

Se assim sou egoísta, que eu aceite também o que tiver a me mostrar.

Não te culpo também por sentir pelas palavras que falo,

por não saber dosar as minhas nem as tuas verdades.

Dou-me a você na minha forma mais pura de sincera simplicidade,

mas entenda se eu chorar,

se eu me esquivar,

se eu preferir um grito a uma conversa

se eu ferir,

se eu mentir, omitir, reclinar.

Entenda que eu escondo meus medos, minhas dores, meus receios, meu puritanismo pra que você ainda se sinta plena ao meu lado.

Eu sou inteira e infinatamente sua,

então aceite meus monstros.

Que ao abrir todas as portas e quebrar todas as paredes,

você também terá de conviver com o que tem de feio dentro de mim.

Que existe, se esconde atrás de flores, mas é real.

Preciso que me queira inteira também.

Que aprenda a hora de me abraçar, e a de brigar comigo.

À nós, presentes com amor,

fé e paciência.

Te amo.

2010-12-07T20:29:00.001-08:00

Você me julga errada.

depois diz pra eu dormir bem,

e eu aceito dormir bem.

digo que te amo,

e voce diz que odeia escutar "tambem".

Entao me entristeço de novo,

mas qualquer sentimento ruim agora, sei desnecessario.

Talvez voce nao perceba,

mas nao te dizer que te amo mais é minha forma de dar tregua com as brigas, competições.

Porque sei que vou passar o resto da vida tentando te mostrar o como meu amor por você é maior e além do infinito,

e ainda assim não saberá.

E vou passar a vida inteira tentando te fazer ao menos metade do que me faz feliz,

e se eu alcançar essa metade, tentarei ir além,

mas sabendo que é impossivel alguem nesse mundo ser mais feliz do que eu.

Preciso.

2010-11-24T10:23:00.000-08:00

Não sei ao certo quando me dei conta de que.

Não foi quando te disse, isso eu sei.

E se foi bem antes?

Quando te reconheci entre centenas,

e não, o coração não acelerou, não senti uma vontade insana de te abraçar,

mas eu sabia que era você.

Assim como sei hoje, e repito sem reclinar, que é você.

Eu não fui surpreendida,

quando me vi já completamente perdida pelo seu caminho

não foi surpresa, foi só uma dessas certezas que me cercam quando o caminho é até você.

Então eu fui, por esses caminhos de dentro de você que me levavam até você,

com pressa de conhecer tudo, enquanto caminhava segura pelo novo.

Então você veio comigo,

e fomos por outro caminho,

por esse que por tempos evitamos dizer,

talvez evitado sentir?

Por esse que não ousamos dar nome,

até que pareceu inevitável.

Ainda acho que não é isso, que não é só isso,

te digo amor por não saber dar nome a mais.

É mais que amor,

dizer te amo é muito pouco para o tanto que sinto.

Sei que quando cruzamos nossos olhares temos a mesma certeza,

que você sabe o que é tanto quanto não sabe explicar.

Que você sente o que eu sinto,

o dobro, o tudo, o infinito e o impossível.

2010-09-09T14:48:00.000-07:00

Repentinamente me dei conta,

da condição que me encontrava.

Questionava aos gritos o que devia fazer,

e ainda assim o silencio ecoava em seus ouvidos.

Estou certa de que esse silencio causa mais duvidas,

do que minhas desvairadas tentativas de te arrancar algum sentimento.

Sem querer aceitar que procuro mesmo é algo para te dar.

Vago por tudo que já vivi tentando encontrar o porto pra te guiar;

Embarco sem rumo, como tantas vezes já fiz,

desejando que não encontre um novo lugar para ancorar.

E me resta a certeza de que,

quando tudo ficar dificil,

quando não parecer mais possivel,

quando bater aquela vontade de negar,

ainda poderei cantar.

Por essa razão, escrevo.

Para além dos muros quebrados.

2010-06-26T11:33:00.001-07:00

Hoje eu quero ir sozinha,

Quero andar no descompasso.

Eu vou rasgar a prece,

Desfazer o laço,

Vou comprar bebida,

Vou me oferecer pra vida,

E hoje eu vou sozinha.

Vou maldizer o todo,

Vou procurar o gasto,

Quero trocar minhas idéias,

Recriar o estrago.

Hoje eu quero ir por mim,

Descongelar o traço,

Destrocar os passos.

Me desfazer do raso.

Hoje eu vou sozinha,

Quero ir sozinha,

Quero estar sozinha

Hoje eu vou construir o acaso

Laura e o botão.

2010-03-01T17:30:00.000-08:00

Sei que não passa das cinco.

Tictactictac.

Escuto a buzina lá fora,

outro carro dobra a esquina.

Escuto os gritos vindo da padaria:

Hoje é outra merda de domingo.

Prateleiras vazias,

partir dói demais quando ainda se esta indo.

Sobrou um dinheiro no bolso, uma vontade amarga de velhos hábitos.

-R$3,75

O resultado ainda é 2x0;

Faz diferença?

O que vale é o grito, e a razão.

Música. Vozes. Sons.

Definitivamente ruídos.

E como dói esse silencio forçado pulsando nas cordas vocais;

Mais um grito,

e nada muda.

Algumas caixas permanecem abertas,

tiro os discos das paredes,

alguns quandos da gaveta.

Mais um saco de lixo,

queria jogá-lo tão longe quanto posso com minha dor.

O telefone toca.

Defino: estou tomando banho.

Acabo de desabotoar a camisa.

Já não tenho mais cortinas,

se é que um dia tive.

O telefone insiste.

Desculpa, estava devolvendo algumas coisas para a vizinha.

Ali tem um salto quebrado,

alguns pares separados;

O relógio parou, e eu tenho certeza

que não passa das cinco.

Pra voltar pra ontem sem temer o futuro.

2010-01-02T13:08:00.000-08:00

Inicia-se mais um ano,

E sequer tive tempo de fazer o balanço do ano que se foi.

Não me lembro dos planos, se é que houve,

Não sei onde foram parar as listas, caso tenham sido escritas.

Já não me lembro, nem sei se quero;

Vejo tudo que aconteceu, o que coube na cabeça, o que virou memória,

E não sei dizer,

Se foi bom, se foi ruim,

Se valeu.

Andei torto, e sem rumo,

E quando não se sabe onde quer chegar,

Corre o risco de não chegar a lugar nenhum,

Também não sei dizer onde estou,

E assusta mais não saber onde estou indo;

Sinto que devo desculpas, mas não o farei.

Ainda não sei o quanto dói ser a gente no outro,

O quanto o outro dói com aquilo que deveria doer na gente.

Venderam 2009 como um ano de inovações,

Vendo 2009 digo que não,

Apenas repetições dos erros que não foram lições.

Dos momentos que deveriam apenas ficar em outros anos;

A mágoa não se cura com promessas vazias de ano novo,

Certamente serão feitas,

A dor se cura com o perdão que não sei se um dia existirá;

Perdoar erros que voltam a ser cometidos, eu sei, cansa.

Não cresci, não crescemos,

Continuamos estagnados nas mesmas ilusões.

Que não oferecem nem porto, nem cais.

Achei nunca mais ser capaz de dizer isso,

Achei que as desculpas eram apenas uma forma de amenizar o problema, sem sinceridade.

Sinto por mim, por me ver traindo o que um dia acreditei.

Um dia ontem, que achei ser todo dia.

A palavra é arrependimento,

Sem desculpas, sem explicações,

A única inovação de 2009, o arrependimento.

2009-11-17T15:35:00.000-08:00

"e ir para onde o vento for,

que pra nós dois sair de casa já é se aventurar"

Sento na areia branca,olhando pro mar,

Conto o tempo das ondas quebrarem,pra evitar os pensamentos.

Alguém se aproxima,abaixo os óculos,abro a cerveja.

Digo que esta tudo bem,e esta.Tudo anda tão lindo,

tudo indo, encaminhado para que.

Os cachos se misturam na areia da praia,queria ver o por-do-sol,

mas não tem sol, nem chuva,acendo um cigarro,com aquele mesmo isqueiro,

me lembro dos dias no bar,um professor falando na sala,e todos bebendo,

quando não precisavamos de motivo para comemoração.

Não dá para contar as nuvens, então voltam os pensamentos.

Semana que vem eu volto,retomo, abandono, recrio,queria saber.

Te direi saudades,contarei velhas verdades,que sozinha eu sou eu demais,

e que seja medo,dê o nome quiser.O que assusta não é mais a solidão,

sorrir sozinha.

Penso em quantas vezes presenciei loucura,quantas vezes encontrei quem as visse,e aceitasse.

Que o motivo das despedidas foram menoresque eu, que nós,que os erros.

E essa linearidade,que fiz questão de entender,hoje vejo de fora,

e não sei se sinto falta.Já não sei mais se sinto.Sei que estou bem,

completamente.

E se a semana que vem não vier,se for adiada para uma véspera de feriado,

te direi da alegria,sem saber dizer das verdades.

2009-08-14T15:33:00.000-07:00

Nao poderia deixar de te agradecer por estragar o que já tive de mais bonito em minha vida. Foi a sensação de serviço não terminado há 2 anos que te incomodou ou você simplesmente não suporta a felicidade alheia?

Claro que eu deveria ter evitado contato com você, afinal como nós sabemos, é seu o hábito de magoar as pessoas apenas porque pode, não é mesmo?

E sabe a melhor parte? Ela realmente GOSTA de você. Pode ser uma boa decepção para seus planos autodepreciantes e algo que com certeza vai te incomodar a noite, porque não há como você dizer que está sozinha no mundo ou que ninguém se importa contigo, porque ela se importou, sempre se importou.

Algo que não te impediu de querer magoá-la, certo?

Com mil problemas ou preocupações, nada a afetava exceto a possibilidade de você sofrer pela felicidade dela. Era como um espinho no peito da menina, isso. A única amiga verdadeira que você teve, mesmo. Mas AMIGA de verdade, do tipo que você nunca foi para ela, entende? Pois é.

Como te disse, era realmente estranho falar com você sem ver/ouvir o chocalho sacudindo por detrás - inocência minha, não? Bom saber que ainda tenho um pouco dessa fé nas pessoas, ainda que acredite que ela vá diminuir até sumir sem tê-la por perto. Não dá para entender a noite sem contrapô-la com o dia.

Não vou entrar no mérito das suas mentiras ou da falsidade, do que fingiu saber ou ignorar apenas para manipular as coisas. Você fez o que pode para nos separar, não? Juro que estou curioso para saber a historia que criou, porque você é uma novelista de primeira - não é por outro motivo que sempre te estimulei a escrever, você tem um talento realmente incrível para inventar historias! Como foi? eu te abracei apaixonadamente e me declarei? Me joguei aos seus pés jurando amor eterno? Declamei poesias, fiz uma serenata, marquei um encontro romântico a luz de velas ou te surpreendi com um buquê de rosas quando você inocentemente caminhava por ai?

Desculpe, mas existe uma grande diferença entre o que nós dois tivemos, o que você viveu na sua cabeça e um relacionamento apaixonado. Há o carinho, há a dedicação, a vontade de se tornar alguém melhor a cada momento apenas para fazer a outra pessoa sorrir e eu nunca senti isso por você. Não por nada, mas porque você não inspira esse tipo de sentimento.

A vingança, dizem, é um prato que se come frio. Espero que esteja se deliciando com a sua. Obrigado por tirar meu abraço de formatura e por garantir que eu não fosse abraçado novamente. Mas afinal, pássaros voam, estrelas brilham e cobras mordem e envenenam - é apenas sua natureza: o erro é de quem chega perto de você, sabendo como é.

E quanto a minha paz, desculpe, mas ela não irá embora assim tão fácil, há algo que não pode ser manipulado, meu coração. Posso estar sozinho, mas adivinha só? você nunca irá mudar o que sinto. E eu não sinto muito por nunca ter me apaixonado por você, isso me faz feliz até. Porque meu coração sabe diferenciar o certo do errado, o que é muito bom. Me surpreende o fato de você conseguir se imaginar no lugar dela, com corações tão diferentes.

Aqui está doendo. Já chorei (sim, dê sua obra por completa), já xinguei, já tomei banho e estou aqui. Se não estivesse chovendo tanto, eu não estaria aqui, estaria tentando juntar os cacos do que você quebrou, mas não vai chover para sempre.

E adivinha o que farei quando parar de chover? Sim, sairei de casa. E viverei minha vida com um amor lindo no coração, algo que você desconhece por ser incapaz de inspirar. Feliz pela felicidade de quem gosto porque adivinhe? Não preciso estar com ela para estar feliz, basta saber que ela sorri e a chuva pára.

Te desejo Longos dias e belas noites sob a lua do deserto, cascavel.

2009-04-11T14:21:00.001-07:00

E pela primeira vez, depois de três semanas,

escorreu no meu rosto uma lágrima tua.

Essa noite sonhei com você,

com seus amigos,

com o seu ponto de ônibus,

e você me dizia, parado ali esperando,

o quanto gostava de ser assim,

de ter virado o que virou,

e não poeira.

Espero você me dizer isso, em realidade,

se é o que queres, quem sabe,

mas irá me dizer assim: manso, sereno: gosto de sermos amigos.

Não chorarei mais,

não por dentro,

não por você.

Que talvez isso que pareça um erro seja só mais uma porta fechada,

e pouco importa que as janelas estão todas emperradas.

Pro inferno essas malditas portas e janelas!

a deus dará

2009-03-28T14:50:00.000-07:00

Algo como um livro na prateleira,

que segue queimando entre dedos,

quando um olhar longíquo, que avistaria outro terra se, na verdade, não estivesse pensando apenas no absoluto do nada.

Que você era assim,

um inteiro, um absoluto,

e sua manifestação era essa: de olhar fundo, não nos olhos, olhar lá na poeira da alma, pra depois partir no ônibus das sete sem nem um beijo no rosto.

Li e reli tantos livros de de jardinagem pra dizer: olha,você é assim uma orquídea,

não rosa, não espinho, não você.

E você não era nada além de alguem que deixava queimar entre os dedos uma bituca de cigarro.

Queria, queria mesmo te dizer sobre você todas as coisas que recolhi enquanto te observava de longe.

Você tem as costas curvas, como quem cansou de andar,

Seu sorriso é falso, maneira exata de coexistir com todos os outros.

Seus olhos são secos e opacos, mas nem sei dizer se são azuis ou castanhos.

Que isso não tem a menor importância, eu sei,

mas te enchergo como quem avistou a terra distante e deu as costas,

digo, se ali tinha um lindo laguinho ou frutos gostosos,

eu não sei, mudei de rumo antes de ancorar meu barquinho por perto.

Porque barquinho é coisa assim, você sabe,

não é navio que afunda, nem veleiro que depende de vento,

é coisa do mundo, que se coloca na água corrente e deixa fluir.

Barquinho de papel, de infância, que vai correnteza abaixo e você faz outro,

e barquinho vai ser sempre rascunho.

Só queria te dizer que meu barquinho é de ninféias, que precisa de água, que precisa de fluir,

que se você é terra firme, e você é, não tem chuva que faça ser feliz.

Conto in-findo.

2009-01-05T11:21:00.001-08:00

Se volto,
é pelo mesmo motivo que tive de partir.
E voce há de entender,
por céus, quem melhor que você para entender todas minhas idas e vindas!
Sei que pensas que ela te ouviu com interesse,
que de alguma forma você tem algo a contar que inspire,
e não me questione qual é a maldita inspiração que procuro,
ou que ela deveria procurar em você;
Creio que sim, que ela foi capaz de enxergar em mim aquilo que eu não vi em você,
e deveria ter visto (penso em silêncio),
através dum espelho ou apenas daquilo que fomos capazes de dividir em meio a tantas tardes.
Mas não sinto,
se sentes muito, não sei, não sinto. Digo que não sinto pra mim,
toda vez que soluço sozinho em casa,
chorando meu grande amor perdido e culpando a ti.
Certamente questiona-se qual foi a razão de minha volta,
já que nunca foi capaz de entender porque eu sumi no mundo sem te avisar.
Você teve todas as chances, absolutamente t-o-d-a-s as chances de me encontrar,
de me sentir, de me perpetuar,
mas sua relutância em aceitar a vida como ela é te fez assim,
triste.
Você é uma pessoa triste.
Não sinto pena de você,
talvez você sinta de mim.
Mas, o que se há de fazer?
Tenho passado noites acordado, sofrendo,
sem entender todas as formas que você buscou para me derrubar,
sem entender todas as vezes que cai na sua conversa,
e chorando previamente as dores que me causará.
Nunca senti. Nunca amor,
mas no teu nome, quando penso, tem um dolorido sem fim,
que nem com mil cores se tranformaria.
Você doi demais.
E se em mim sinto isso,
mesmo assim tão distante,
mesmo depois de tanto tempo,
tento imaginar o quanto você não se doi em você.
Em quanto não chora sozinha no quarto. Sozinha.
Pensas ainda qual foi o erro?
Meu ou seu, nem sabe dizer;
Mas sei, foi você.
Com sua infinita falta de sinceridade com todos,
com seus forjados carinho, simpatia, e todas essas coisas que até pra te dizer doi.
Não te digo verdades.
Tenho meu orgulho,
digo aquilo que te fere,
pois sem pensar muito no que dizer você me feriu;
Você olha pela porta, desesperada,
espera o telefone tocar,
debruça na janela e ninguém nunca chega.
Talvez chegue tarde, para você,para ela.

Bicho de sete cabeças

2008-10-15T10:08:00.001-07:00

- Mando postais velhos, guardo os novos para envelhecer;
- Meus discos não tocam;
- Meu quarto não tem janela e sim uma claraboia; A minha luz vem de cima, não é lateralizada;
- Ainda guardo todas as fitas que um dia embrulham presentes;
- Ao acordar, espero os passarinhos cantarem e desço da cama com o pé direito. Sempre;
- Amanhã, sem falta, colocarei aquelas flores no centro da sala;
- Estou trabalhando mais do que deveria e estou gostando;
- Eu ainda largo copos no quarto, toalha na cama e cobertor na sala;
- E estou assim, completamente realizada.

De todas as portas, de todos os portos,
todo o caos, toda a casa, todo cais,
dedico e dedicarei a ti.

Amanhã ela virá aqui,
e te ligarei dizendo estar tudo bem, vou ao centro e só volto a noite.
E estou bem, completamente feliz,
Sim, continuo a mentir,
para que você fique tranquila.

A Rita Lee deu cria,
o Raul seixas morre de ciumes de seus filhotes.
E quem diria?

Toca no rádio aquela música, sabe aquela?
"A vida é tão desconhecida e mágica"

Assim me despeço,
com carinho,

Do teu unico verdadeiro amor,
da tua unica filha.

Codificação

2008-06-13T14:52:00.000-07:00

Tua sina

em meu sorriso

E o teu riso

na minha cena

Sem prosa,

sem texto

Seu roteiro:

último adeus

um próximo beijo

Aplaudam!

Me vejam morrer

Aplaudam!

Me façam sangrar

Aplaudam!

As cortinas nunca

se fecharam

Retrato de mãe

2008-01-24T10:13:00.000-08:00

Recolhe, sua puta, essa sujeira.
- Dá meu dinheiro!
Recolhe essa sua calcinha velha, esse vestido horrível, recolhe, recolhe.
- Dá meu dinheiro!
E você por acaso vale esses 20 reais?
E a puta chora, porque sabe que não vale.
- O que? o que? O que mais você quer?
Recolhe, sua puta, a tua própria opinião, e vê se para de chorar.
E a puta recolhe a roupa, recolhe-se ao canto.
Se veste, sua puta, põe essa porra que chama de vestido, e vá fazer de novo essa merda mal feita que você faz.
E a puta chora, a puta tira a maquiagem, a puta se veste pra fazer o que faz.
Engole esse soluço, sua puta! Você é uma vadia, uma criada,
não tem direito de sentir, nem prazer!
- Dá meu dinheiro.
Dinheiro pra que, vadia? Você não tem nada pra pagar, você não tem vida, você não come, não bebe, só dá.
E a puta cala-se, porque dá sem prazer e continua a dar.
Vai embora, sua puta, esses vinte reais são só por uma hora.
E a puta sobe no seu salto velho, pega o dinheiro na escrivaninha, bate a porta e chora.A puta foi embora em quinze minutos porque quebrou o retrato da mulher e filhos bem quando ele ia gozar.

2007-11-27T13:53:00.000-08:00

Espero que ela use vermelho. na alma.
Que venha sorrindo . sem calma.
E entorne todos os copos. os corpos.
Abra todas as janelas. com pressa.
E depois derrube todas as paredes.
Para que eu me sinta frágil . e protegida.
Para que eu sinta.
E então que ela cresça . desesperada.
E eu assista a tudo. esperando.
Espero que ela venha trazendo vento.
E venha sem medo. sem sono.
Que venha. sem poeira, sem dor.
E traga algo além do que se é desesperado. inesperado.
Espero.

[-poema para um término . amor]

Um ou quatro quartos. [01.08.2007]

2007-10-12T16:10:00.000-07:00

Sentiu na boca uma vontade amarga de mastigar pimenta ou beber whisky. Pensou numa porção de coisas antes de se levantar, afinal amanhã é quinta-feira e emoção demais, ou ressaca, atrapalharia o continuar.

Acendeu o cigarro, e segurou com as pontas dos dedos; não tinha charme algum naquela mão enrugada, mas havia certa clareza na fumaça que saia de sua boca vermelha e sem rumo.

Um pouco de música, de whisky e ausência de roupas ou contato com o superficial. Deitou no chão gelado de quase novembro, e viu-se sozinha como em todas as outras vezes.

E se o telefone tocasse, ou ele estivesse no bar? Talvez o jornaleiro dissesse se ele ainda vem todas as manhãs. E conseguiria sair dali!?

O cigarro apagou, acabou ou só se tornou mais um no cinzeiro. O whisky havia acabado, completou a parte vazia do copo com conhaque. Ela não gostava de conhaque, e o whisky gostava tanto dela... As coisas começavam a ficar confusas.

Abriu a janela para ver a chuva que caia, limpando o céu novamente, debruçou-se com os seios a mostra, sem se preocupar com os vizinhos que, provavelmente, estariam vendo a novela, o futebol ou a amante...

Estaria ele com a amante ou a amante seria ela?

2007-07-30T13:42:00.000-07:00

29/07/2007
Um fim de domingo frio e o fim de outras coisas...

Ela ainda estava procurando seus sapatos quando o telefone tocou e ele disse que não iria encontrá-la naquela noite, nem na noite seguinte.
Acomodou-se na sala, sentada em uma almofada, bebia um chá muito quente e remexeu na sua velha caixinha verde e desbotada, procurava algo dela que a fizesse lembrar-se dos outros.
Tentou encontrar uma explicação para aquele fim tão triste, pensava que era por culpa da distância e do tempo, mas isso não explicava todos aqueles abraços cheios de dúvida, e não explicava todos aqueles momentos juntos, em que só havia a ausência dos dois.
Sentia que nos abraços dele, os braços não estavam certos, não estavam como deveriam estar, e que a respiração dos dois se extinguiam, ao invés de se completarem, será que foi isso que fez ele pensar que aqueles corpos não se pertenciam?
Mas deve haver alguma outra explicação.
Adormeceu escutando uma canção triste, e sonhou que estava perdida, num mundo estranho e psicodélico, e que entre todas aquelas flores e cores as pessoas apareciam apenas em partes: os olhos quase-verdes, a boca meio-ressecada, o coração semi-aberto.
E tentando remontar aqueles corpos, via que aquilo não havia sentido algum, como se os braços não estivessem no lugar, ou que os olhos só se mantinham abertos quando não havia um coração.
Acordou sem sentir muita coisa, além do frio e da certeza de que valia continuar.
Se encontraram alguns dias depois, abraçaram-se e ela sentiu, naquele último e atrasado momento, que eles jamais estiveram juntos, não para ela.

O palhaço do circo sem futuro

2007-07-05T11:53:00.000-07:00

Andava procurando a próxima parada, se reinventava em casa esquina. Não podia com tantas mudanças, mas era disso que sobrevivia.
E tinha mesmo só uma sobrevida.
Guardava no bolso da calça xadrez, as lembranças das noites em que o pai chegava bêbado e vinha carregado por algum bom vizinho.
Guardava no bolso da jaqueta o gosto ruim de ter uma mãe submissa que se suicidou, quando viu que o casamento estava para acabar.
Na carteira, a foto dos irmãos que nunca conheceu, e nem queria.

Era necessário apenas um copo de Rum (ou cuba...) para se despir dos traumas da infância.
Então vestia sua mascara, pintava o rosto e era, todos os dias, o grande palhaço da vida real, o pierrot sem amante, o "clown down" de um show que só acabava no próximo copo de Rum.
Mas as vezes o Rum acabava antes do show,
as vezes acabava antes do bar, do mês, da dor.
E ainda assim as pessoas aplaudiam.

Bárbaras memórias póstumas

2007-05-17T17:24:00.000-07:00

Fitei seus olhos de um inesperado azul para encontrar em você algo que talvez falte em mim: a alma exposta; e foi por você ser assim tão claro no que és que decidi me perder em abraços que meus já cansados braços precisavam encontrar.

- Bárbara, ele dizia com aquela voz macia que arranhava tudo-tudo dentro de mim, você não precisa ir embora?
- Eu já vou, e assim eu respondia como quem sente que é tarde e a tarde é a hora de entender como é que tudo se faz, você se importa de ir comigo até aquela fila?

Fitou meus olhos que cantava uma velha cantiga conhecida, que não falava de amor, e no exato momento em que meus olhos se fecharam para sufocar as lágrimas que corriam pelas veias, até tocar a minha alma, que gritava desesperadamente tentando se despir, eu senti sua mão tentando me alcançar. Ao abrir meus olhos, nossos olhos se cruzaram, e tantos outros olhares, dores, rancores, penas e amores se cruzaram também com os meus olhos, que olhavam o sangue no chão e não entendiam.
Então, a alma se calou, as veias lentamente pararam de pulsar, e a cantiga outrora cantada já não era mais lembrada, apesar de tanto esforço, os olhos deixaram de ver, o coração parou de sentir, dos lábios algo como “eu te amo” parecia querer ser dito, e nos ouvidos algo como “adeus” parecia ser escutado.

2007-04-28T14:23:00.000-07:00

"Entre por esta porta agora e diga que me adora..."
I

-Lançados ao acaso?
-Nunca mais.

II

Ficou aquela sensação de falta durante as horas que se passaram. Eu vou sempre esperar que você desça pela escada rolante do metrô. Eu vou esperar pelo próximo vagão, na esperança que você venha me dizer que mudou de idéia...

III

Tudo foi tão falso essa noite, como um filme do Woody Allen, que não deu certo... Você dizia certas coisas, premeditando a minha reação, e eu também não dizia as coisas certas...
Foram frases de efeito, que não funcionaram. Sempre atentos para ver quem vai ceder primeiro. Tão orgulhosos, nós dois, nunca cedemos àquilo que chamamos de sentimento.

Um conto mofado

2007-04-18T15:43:00.000-07:00

Mais um dia se passa e é nesse intervalo entre a sessão da tarde e a novela das oito que eu quero morrer.
A faca tá longe, o uísque tá mais. Então eu acendo um cigarro, levanto, acabo com o uísque, e depois eu pego a faca e acabo comigo.
Um cigarro, dois cigarros, três cigarros, um maço. O uísque vai ficando mais perto e mais perto. Um gole, dois goles, três goles, uma garrafa.
Então, vem a lamentação. A lamentação e a poesia barata, porque "você não podia ter feito isso comigo, não podia ter me abandonado tão perto do uísque, mas só com um maço de cigarros"
Eu até me levanto, lavo o rosto, e ainda tento ver o jornal. Aquela gente egoísta... O filho mata a mãe e acha que tem um problema maior do que o meu... Troco de roupa, vou lucidamente a padaria.
Três maços de cigarro, três não, quatro! Mais uma garrafa, e então eu vejo você saindo do trabalho. Sempre no mesmo horário; na minha hora sagrada, ou melhor, na hora maldita, de ir a padaria.
Eu paro escondida, e fico te olhando, todo engomadinho, olha para um lado, para o outro, e pega o celular... E você acha mesmo que viver é isso, casa, trabalho, ela, ou ele... Você acha mesmo que sua vida medíocre é que é a felicidade.
Escuta, meu bem, já é quase hora da novela, atravesse logo a rua e vá para casa, que é pra eu poder sair daqui sem você me ver com essa cara de ressaca. Então você se vai, como se tivesse me escutado;
Eu chego em casa e bato a porta. Tem um recado na secretária eletrônica, que podia ser seu, que todo dia eu acredito que é seu, e eu escuto aquela voz de telefonista mal-paga, mal-tratada, mal-amada, cobrando qualquer coisa que era para eu ter pagado na semana passada, ou há mais de um mês.
Então eu vejo a novela, e o cigarro vai acabando, a vodca vai quase num gole. E aquelas pessoas na TV acham que tem problemas maiores que os meus.
Assim acaba a semana, acaba o mês. Eu me lamentando enquanto bebo, bebendo enquanto fumo, e fumando enquanto me lamento...

2007-04-05T10:54:00.000-07:00

Clarissa, o nome que ficou no meu espelho durante tanto tempo.

Era teu nome, com a tua cor de batom. Que letra linda você tem, Clarissa! Mas porque escrevestes coisas tão tristes e medonhas?
Usou palavras fortes para dizer que estava indo, e atrasada.
“Adeus, nosso amor não deu certo, e nunca vai dar. Guarde lembranças, Clarissa”.
Guardarei tuas palavras no espelho (permita-me admira-la pela criatividade), guardarei seu cheiro no edredom e seu batom esquecido (ou deixado?) sobre a pia.
Por um instante me ocorre sua imagem (ah, como é bela!) segurando o batom em frente às paredes brancas, recém-pintadas. Eu compreenderia se você tivesse amargado também as minhas paredes, com palavras ainda mais doloridas.
Clarissa, suas palavras estão tão frescas e intensas, e o reflexo no espelho é tão vazio. Eu entendo quando você diz que não deu certo e que nunca daria. Ah, você foi muito leviana, e essas palavras frias ecoam na minha cabeça sem parar.
Adeus, adeus. Eu queria ter dito adeus também. Acredite, eu não imploraria para você ficar.
Você foi injusta, Clarissa. Eu também tinha sonhos. Queria ir a Paris, praticar ioga, visitar velhos parentes, aprender alemão, jogar bilhar no boteco, conhecer o zoológico, ir mais ao cinema. Eu queria tanta coisa, mas você era, naquele momento, a única pessoa com quem eu queria estar. Eu te permiti ter amigos, te permiti ter o próprio mundo, o próprio gosto, te deixei tanta coisa, e você só me deixou a mim mesmo. Clarissa, você foi embora.
Entendo que é para sempre, que foi o ultimo adeus (ah, quantas brigas nossas acabaram em “último adeus”), mas sinto aqui dentro de mim, naquele ponto machucado que a agonia se instala, que você vai voltar, e mais bonita, e mais alegre, e mais cheia de vida, e ainda mais sozinha do que as outras vezes.
Você se lembra que pedi para não dilacerar meu coração? Não me importo de estar sofrendo novamente pelo que você me fez, mas me lembro tão claramente do seu sorriso, Clarissa, você me disse palavras tão bonitas e suaves. Sua voz adocicada me toma a mente de forma tão intensa, que posso te sentir aqui comigo, acariciando meus cabelos louros, apertando minha mão.
Ah, mon aimé, peço que me desculpe por ser tão romântica. A verdade é que sinto mesmo sua falta, e sinto tanto medo de nunca mais te ver, tanto medo de você ter realmente ido embora.Dentro desse quarto verde, olho para todos os cantos, procurando algo seu, procurando os teus braços para me confortar, e me sinto a pessoa mais incapaz do mundo, pois agora todos os sentimentos que me ocorrem formam poesias lindas, mas só consigo repetir seu nome: Clarissa, Clarissa.Se nadas paredes verdes não restou nem ao menos sue retrato, imagino então a sala, toda branca, será que restou seus sapatos altos? Seus livros do Kerouac? Seus enfeites importados?Clarissa, entenda que somente sai da frente do espelho porque precisava saber o que restou de você na casa, e que eu não voltei porque precisava encontrar qualquer coisa sua dentro do cinema, da lanchonete, do bar, do novo amante.Eu não achei nada que te pertencesse. Aquele filme do Hitchcock era preferência minha, o suco na lanchonete tinha o mesmo gosto agradável do “antes – de - você”, de “durante-você” e que teria também “depois-de-você”, e no bar, Clarissa, encontrei as músicas que ouvi a vida toda sem você, encontrei bebidas que já eram charmosas antes mesmo de eu te conhecer, e o novo amante, minha querida, foi escolhido a dedo para eu poder projetar toda a alegria que resgato da juventude, dos sonhos de criança, que não permiti que se mofassem antes das tentativas. E sabe, Clarissa, no espelho ficará eternamente projetado o conformismo de um grande amor perdido, e nos novos amantes (que terão muitos, para mim e para você) projetarei apenas seus sorrisos, Clarissa, você não sabe o quanto é linda quando sorri.